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Estética del polo norte. Michel Onfrey.

Mi madre me guarda todos los libros que llegan a su librería que incluyan las palabras ártico, polar, norte o expedición. Por lo general, cuando llego y los reviso, suelen ser obras que conozco. Pero siempre hay sorpresas, como con Estética del Polo Norte de Michel Onfry, que edita con cariño Gallo Nero. En la portada aparece un inuit comiéndose lo que parece ser un trozo de foca, tiene la boca y las manos llenas de sangre. Es una foto rara, curiosa para la portada de un libro que refleja mucha más cotidianeidad de lo que parece. El libro no es muy extenso y el título inquietante. Al conocer al autor, el libro es más inquietante todavía. Michel Onfray es filosofo, uno de los más importantes de la actualidad. No es explorador polar, ni antropólogo, ni científico. Cuando tenía diez años ayudaba a su padre, que jamás había salido de su terruño, a trabajar en el campo y le preguntó a qué rincón del mundo le gustaría viajar si le fuese posible. El padre contestó que al polo norte. El libro es, en parte, la crónica de ese viaje, realizado junto a su padre muchos años después. En él cuenta sus reflexiones. Reflexiona sobre el frío, sobre la piedra y sobre el tiempo. También muestra el lado terrible del Norte, el alcohol, las sombras, el destino de los inuits. Es un libro denso y diferente al resto de literatura polar, una mezcla de libro de viajes y ensayo filosófico. Para leer con tiempo y disfrutar cada frase. Este año lo releeré en la Antártida, rodeado de hielo y frío.

Cómprenlo en la Modesta Librería (o en otra librería de barrio si no viven por Madrid) y lean el gran librito de ciento ochenta pequeñas páginas que habla sobre el frío. No se arrepentirán.

Recuerdo en mis primeros viajes a Sudamérica las continuas referencias a Alexander Von Humboldt. No sólo debido a la gran cantidad de topónimos con su nombre que aparecen en los mapas, ríos, montañas, cordilleras e incluso una corriente marina, sino hacia la propia persona, hacia un científico que había recorrido el continente hace ya más de doscientos años. Se decía que Humboldt había subido hasta esa montaña, que había dicho que por ahí pasaba el Ecuador, que se había detenido en tal ciudad o en aquel pequeño pueblo. De vuelta en España el nombre del científico aparecía solo de pasada en el eco de alguna lección de biología mal estudiada en el colegio...

Hace tiempo escribí una historia que me ocurrió en la Antártida. Ahora, mi hermana, le ha puesto imagenes y lo ha convertido en un precioso fanzine. Jamás pensé en un marco mejor para ese texto escrito en una tienda de campaña en una isla perdida. Os recomiendo su lectura.

Volvemos a Svalbard, otra vez a través de un libro. Este apareció de una manera más fría que el anterior. No estaba aprisionado entre otros volúmenes pasando calor en una librería del desierto. Se encontraba en Londres y vino a mí a través de Internet. La primera página lleva el nombre de su anterior dueño, noruego.

Mi madre tiene una librería. Por eso a veces se me olvida el placer de remover y rebuscar entre libros viejos esperando encontrar algún tesoro. Donde vivo no hay librerías demasiado bonitas, están siempre o casi siempre acompañadas de un Starbucks  donde el personal lee libros de autoayuda o manuales para hacer dinero.

Algunos de vosotros ya sabréis quiénes son, pero para aquellos que aún no tengan el placer de conocer a esta familia de viajeros alaskeños, ya escribiremos un extenso artículo en un futuro sobre ellos.